Эпиграф:
«Стреляют пушки, пулемёты, ракеты с бомбами летают,
а в небе храбрые пилоты друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвутся мины, лежат повсюду трупов горы,
танки смертоносным клином сминают мирные заборы.
Полководец, сжимая ластик, склонился над военной картой....
Вот это, понимаю, Праздник!!! Не то что, бля, 8 Марта»

Восьмое марта на носу, мужчины носятся по городу в поисках подарков для жен, дочерей, сотрудниц. По домам и рабочим коллективам готовятся праздничные посиделки… А у нас в офисе тишина. Шеф неоднозначно намекнул, что пьянки не будет, или максимум торт. В чем причина? Знающие люди виновато помалкивают, а меня одолевает любопытство. Начал расспросы. Оказалось, что хвосты тянутся с 23-го февраля (меня тогда на работе не было).
Который раз подтвердилась народная мудрость, что, сколько водки не бери, все равно два раза бегать. А, как я уже неоднократно замечал, алкоголь порождает уйму разных мыслей и, порой, толкает на интересные поступки.
Надо же было додуматься до такого. Мало оказалось закуски, свежей зелени захотелось в радость желудку. Соскучились по витаминам. Но вместо того, что бы сбегать в ближний магазин, они покрошили на салатик любимое дерево шефа, до этого гордо возвышающееся в углу офиса. Теперь в большом горшке размещается нечто отдаленно напоминающее половину капустного кочана, с хаотически торчащими отростками – этакая совокупность веток торчащих из одного места (куст). Логично предположить, что на следующий день шеф весьма огорчился, узрев такое безобразие, которое дополнялось мирно посапывающим на полу системным администратором незамеченным разбредающимися после пьянки сотрудниками.