Мой папа по молодости был, как я теперь понимаю, достаточно крутой парень: занимался фотографией, хулиганил в радиоэфире и гонял на моподе "Верховина". Основной маршрут папиного ралли пролегал между домом тещи и отчим домом, расположенными в разных населенных пунктах на расстоянии 20 км по пересеченной степной местности. Это я к тому, что авария была вполне реальной перспективой.
Словом, в один прекрасный день папу на железном коне занесло на повороте, щедро припорошенном высыпавшимся из раздолбанной грузовухи щебнем. Отделался достаточно легким испугом. Но к травматологу пойти все же пришлось.
И вот сидит он под кабинетом, в очереди. Приема все нет - ждут врача. А очередь, надо сказать, длинная и живописная - перебинтованные руки-ноги-головы во всех вариантах. Здоровые, понятно, к таким специалистам не ходят. Это вам не "простудный" больничный клянчить.
И тут в коридоре нарисовывается еще один страждущий. Весь перебинтованный и на костылях. И резвенько так скачет прямиком к двери, игнорируя очередников. И папа - правдоборец по жизни - возмущенно пытается остановить нахала, указывая на толпу болезных. Дядька на полном игноре запрыгивает в дверь, а больные нестройным хором вопят: "Что вы себе позволяете, молодой человек, это ж наш доктор!"
Словом, "Врачу, исцелися сам! "