- Господи, к тебе можно? Или ты занят, как всегда?
- Заходи, заходи, Бухгалтер. Срочное что-то?
- Срочно, Господи, – бухгалтер поправил аккуратно крылышки, и, поддерживая белые широкие одежды, присел в кресло напротив Бога. На стол разложил открытую Книгу Жизни текстом к шефу. – Нужно тебе уже вмешаться. Через неделю у Бессмертного Фомы день рождения. Тридцать три. Возраст Христа, итог подводить пора, а у меня баланс по нему совсем «не пляшет».
- Распорядителя по снам к нему отправляли?
- Да уж замучили его, Фому, снами-намеками. Утром просыпается, чертыхается, и опять все по- с...
