Стою у «зебры», но метpaх в тридцати выше по течению только позеленел светофор и мимо, разгоняясь, течет сплошная река машин.
Я же не в Англии, жду. Рядом стоят рыцарь полосатого жезла и грустный водила, чей Москвич припаркован тут же. Мент внимательно шелушит бумаги жертвы, казалось бы ничего вокруг не замечая.
Вдруг он говорит тихонько, не поворачиваясь и почти не шевеля губами, как бы боясь вспугнуть дичь:
— Иди, иди, пусть только кто-то попробует не остановиться!